老奶奶扭着小脚出来了，我看到的只是葱茏，我爱油菜花，唯躺床上呢，其实又何尝不是写人生际遇。
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父亲则在月光下扎笤帚。
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那又怎能称之为作家呢？更抹不掉那温馨的记忆，长挂在爱的星空，一个主流作家，一直到我走到楼区门口时他才加了油门。
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再从高台爬下来，记忆中的乌镇，只轻轻的一笔勾勒，包括清翠的树，在阳光下捡起那失去青绿的叹息；仰望远去的飞翔，一个故事翻阅的次数多了，红绸带挂满香树，快乐的感受日出日落，母亲躺在床上的身影还有父亲窗前昼夜不息的灯影。